Maryline Levert

Une femme entra dans la chambre en poussant un gros chariot, un chiffon à la main. Elle remarqua que Koyuki essayait de regarder son livre et augmenta légèrement la lumière, juste assez pour qu’elle puisse voir les illustrations.

Elle sortit de sa poche deux biscuits emballés qu’elle avait gardés pour sa collation. Elle les tendit à Koyuki. Koyuki lui fit son plus beau sourire. Maintenant, elle voyait Koshizu et elle avait faim.

La femme posa une main sur son cœur. Koyuki comprit qu’elle disait merci. Alors elle fit la même chose.

Il arrive qu’une phrase nous arrête. Nous en comprenons chaque mot, et pourtant ce n’est pas seulement son sens qui nous retient. Quelque chose dans son mouvement, dans le poids d’une syllabe ou dans le silence qui la suit semble nous atteindre ailleurs.

Un soir, il aperçut une terre inconnue.

Les collines remplaçaient les falaises.
Les arbres avaient d'autres formes.
Le vent portait d'autres odeurs.
Même la lumière semblait différente.

Koshizu resta.

Les premiers jours, il demeura près du rivage. Chaque matin, il explorait un peu. Chaque soir, il revenait regarder l'horizon. Là où son île avait disparu.

Sometimes a sentence stops us. We understand every word, yet meaning alone is not what holds us there. Something in the movement of the sentence, in the weight of a syllable, or in the silence that follows it seems to reach us elsewhere.